Das Königreich starb langsam, und jeder Tag brachte mehr leere Blicke und Körper, die für immer nicht sterben wollten. Seelen entglitten den Menschen wie Funken aus einem erlöschenden Feuer, setzten sich auf Kleidung, auf Grabsteinen, auf Schwertern ab. Sie waren Nebel. Man nannte sie den Seelensturm – nicht weil sie Kälte brachte, sondern weil in ihrem Wind Gebete und Flehen zu hören waren: um die Rückkehr des Lichts, um Erbarmen, um das Ende des endlosen Leidens. Es war ein Lied der Verzweiflung ganzer Generationen, zu schwach, um die Götter zu besänftigen, aber zu stark, um zu verstummen.
Die Untoten, die zwischen den Ruinen umherirrten, traten in diesen Sturm ein und gewannen für einen Moment Erinnerungen zurück – das Bild eines Hauses, das Lächeln eines Kindes, die Wärme des Feuers im Kamin. Doch diese Erinnerungen waren wie Klingen: sie gaben Hoffnung und verletzten dann, wenn sie verschwanden. Ritter, Priester und gewöhnliche Menschen standen inmitten dieses Sturms, streckten die Hände gen Himmel, als könnten sie ihre eigenen Seelen greifen und für einen Moment länger festhalten. Doch der Sturm kannte kein Erbarmen – er trug alles in Richtung des sterbenden Feuers, als ob die Erde selbst um die Flamme flehte, die es nicht mehr gab.
